INTERIORIDADES OU OS MITOS DA PORTUGUESA GESTAÇÃO DO TEMPO
«Teu ser é como aquela fria
Luz que precede a madrugada»
(Fernando Pessoa, Mensagem)
«Vejo sair um fronteiro
Do Reino atrás da serra»
(Profecias do Bandarra de Trancoso)
Se outros não encontrássemos, bastariam Viriato e Bandarra. Menos importantes os dias de nascimento e mais duradouros os averbamentos na memória. Das terras onde as penedias e as urzes são santuários naturais e do céu onde as estrelas brilham dentro das trovas. Figuras que se foram transfigurando em auréola de mito, a desafiar a inteligibilidade das épocas e até o vazio positivista que, de tempos a tempos, provoca a fome do mistério da interrogação do que é ser português. Nucleares e historicamente magnéticos, à distância de séculos, são ainda apetecidos.
Preservação e expansão parecem corresponder a ideias de interioridade e periferia. O centro de uma circunferência, na sua máxima imobilidade, é susceptível de gerar inúmeras (infinitas) emanações. No Tao, a economia máxima reside no centro, pelo mínimo desgaste, o que no Cristianismo se pode entender pela Face sempre oculta do Criador, o Deus Abscôndito, o Absoluto onde tudo é possível. Pessoa chamou a esta paradoxal vida estática, a inacção, «a maior das ciências». Todavia, na manifestação sensível, o abandono (aparente) da paisagem, o doloroso vazio do despovoamento, são no entanto vórtices de energia que em pousio sustêm e dão equilíbrio à totalidade do país e da nação, pois as suas mais fundas nervuras são irrigadas por essa corrente subconsciente e subterrânea, alma da nossa gente, voz do povo, dragão alado ou Fénix sempre pronta a despertar em tempos de crise. Assim, é possível que um grito se faça ouvir, um clamor atávico como o de um moribundo que sabe que vai morrer e lança o último brado, que faça estremecer todas as aves e as penedias!
Ao inóspito que afasta e tantas vezes amedronta, Vergílio Godinho chamou «calcanhar do mundo», afinal onde o corpo se apoia. Se por vezes a morte vem, ou parece vir, negar a vida às interioridades ou úteros da terra, certo é que tudo pode recomeçar, tal no-lo diz o cântico de esperança do poeta António Salvado «Erro e progrido neste caos de fragas/onde parou alucinado o tempo».
Eduardo Aroso
Março de 2013
