(Para Arthur
Berberian, fraternalmente)
Nas mãos temos o fruto estranho do tempo.
Sem límpido movimento de olhar o céu.
Perde-se na metamorfose da cor,
Na mímica obscura, estatística fácil
Sob lúcifer intruso, rosto do vero sol
Ilusório véu ou catarata no espírito ágil
De visão livre de qualquer lamento.
Nas mãos temos o fruto de dois gumes
Que brota ainda de páginas vinciadas,
Labirintos que tecemos e outros mecanismos
Sem alma que prolongam a oclusão criada
Na noite maior que criou os dualismos.
Vela oculta e amorosa a Mãe universal
A panaceia espera a nossa madrugada.
Toca-nos o perfeito vislumbre da aurora
No anseio em delírio para eliminar o mal,
Busca-se o colírio sobre ávidos olhos
E os olhos choram porque não vêem.
18-2-2019
Eduardo Aroso ©
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